Gratidão

   No começo eu era menino, aprendendo a caminhar, saindo de uma dor imensurável, tentando buscar a felicidade. Ao início, tudo parecia novo, na verdade era novo, aliás eu era menino, como poderia ser diferente?
   Em uma manhã chuvosa, em um lugar distânte, onde tudo parece ser igual, onde lar não se parecia diretamente com um lar - não no vazio do meu coração, os carros passavam, como se estivessem procrastinando a dor explícita de mais uma manhã vazia. Nas ruas, pessoas abriam suas bocas, como uma tentativa insessante de trazer o ar para dentro de si, em um bocejo de sono e sofrimento por ter que se afastar de algo que se ama. Os olhares cansados, pediam por socorro, em um dia cinza, sem luz. Socorro esse que não viria nunca, pois estavam presos em suas movimentações diárias, obrigações, desejos e esperança de uma vida melhor. Porém, toda aquela cena, não pertência a ela, Joyce, uma menina jovem, de olhar simples, cabelos muito curtos, finos como uma pluma, e olhar singelo. Entre seus vinte e poucos anos, Joyce, via o mundo de uma forma menos repetida, sua dor era mais amena, pois via na variedade de pessoas que naquela rua passava, uma luz escondida, em cada aurea, em cada alma. Nunca se repetia ninguém, não que Joyce se lembrasse, todos os dias eram luzes diferentes, almas diferente histórias diferentes.
   Enquanto caminhava, a menina criava estórias para cada ser que avistava, alguns eram piratas, outros agentes secretos, alguns um simples padeiro que com seu coração criado por ela, entregava pães de graça todas as manhãs a quem necessitasse, existiam enfermeiros, médicos, alfaiates; ninguém era igual, exceto pelo amor. A menina Joyce, acreditava e criava amores em cada um que passasse pelos seus olhos, alguns esperavam pelo seu companheiro que voltava de uma viagem, outros lutavam com seu amor pela cura de alguma doença, outros faziam aniversário de namoro ou casamento naquele dia, alguns até passariam na venda e comprariam flores para suas amadas, que estavam em casa aguardando, perfumadas, por suas chegadas.
   Todos os dias Joyce mantia o mesmo ritual, o de encontrar o amor, enquanto caminhava em direção ao seu destino final, destino esse que se encontrava na Rua Almeida Lima, número 15, sala 27 bloco M, mais conhecido como Hospital do Cancêr.  Todas as manhãs a bela jovem agradecia pela manhã, nublada, ou radiante, não se importava, de fazer sua caminhada matinal, até a sala de quimoterapia, em dias chuvosos ou ensolarados, frios ou quentes, o importante para ela era o novo dia que raiava.        Diagnosticada com câncer no intestino, a pequena mulher, via flores e amores por onde passava, acreditava no amor, e na cura para qualquer dor, a dor que ela conhecia bem de perto. Diagnosticada no florir dos seus 20 anos, Joyce tratava a vida com esmero, sorria para cada personagem que criava, e alimentava sua esperança com agradecimentos matinais, pois o medo de nunca mais subir aquela rua, fazia com que cada dia fosse único e importante, pois a dor da ingratidão, seria insuportável, comparada com aquela dor que vinha sentindo. Por onde passava, deixava sorrisos, espalhava brilho, e declarava amor, mantendo uma rotina sem rotina, agradecendo cada dia por uma vida diferente, e pela chance de poder criar mais uma estória de amor, dia após dia, até que seu caminho foi interrompido.
   Sua ausência nunca foi realmente notada naquela rua, pois era um dia chuvoso, mas certamente o mundo acordou mais triste, pois a gratidão perdeu uma grande aliada, a esperança.